Je vous parle d’un rose ni léger ni frivole, mais d’un rose profond. Celui de la peau après les cica­trices, du foulard fleuri qui habille la tête, du visage fatigué qu’on pare d’éclats poudrés. Le cancer du sein, c’est ce dîner où la mère de ma meilleure amie l’a annoncé. C’est le silence qui a suivi, les joues qui ont rougi et les larmes qu’on a englou­ties. Et soudain, on apprend à respirer autrement, à mesurer l’instant. J’ai vu mon amie trembler, douter, apprendre la patience et prier sans savoir qui. J’ai aussi vu l’amour se faire armure, la pudeur tomber, la beauté se redes­si­ner. Octobre rose, c’est une chair qui résiste, une tendresse cabossée, une lumière qui veut briller. C’est la vie, qu’elle soit ronde, menue, bosselée ou recons­truite ; la vie dans toutes ses formes, ses courbes et ses plaies.